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都说喜欢旅游的人有着不安定的灵魂，以前不承认，现在也是。象我，喜欢把一个个新鲜的地方当作故土。自己生长在没有历史和分量的浮华城市，看到有历史的旧城，总是很眷恋好奇。扬州，其实是一个小城，一眼看的到护城河和河对岸的郁郁葱葱。 安静的市镇，总是我理想的家园。人文和历史其实永远不是我旅行的目的。自然的景观是吸引我内心去游走的根本，最原始的姿态，往往最美。喜欢水恣意流淌的姿态，山自顾自的旁若无人，树木张扬的招展绚烂，石头寂寞低调与世无争……看瘦西湖，也没有一望见底的清澈，到是架在湖面上的那些桥，从来也不安分。人来人往，人走人散，面孔在桥面上切换，留影。闪光灯被阳光掩盖。帽子下的阴影的脸，被墨镜遮蔽的脸，或是睁不开眼睛的脸……你来选择。 去走二十四桥的台阶，仓促。弹丸之地，勉强让自己的想象滋长，原来朝思暮想的明月夜，不过就是几十秒钟的章法节奏。没有感觉，红色的扶栏或者青白的台阶。半圆形的桥拱，远处看来在水中被团圆。人生是个圆，遥遥相望方才明白。时间在虚幻的空间里倒映，成全了旅途的所有过程。我知道所有的旅行都是这样，走的再远，终究要回头。终点就是起点，尝试另一种生活，然后，回来继续生活。不然，这是缺憾的旅行，一切都被改变。
坐在护城河的桥头，看过往的人。小汽车扬起灰尘，模糊一些空气。很深的河床，很浅的水流，想起这座屡战屡陷的城池，竟然也有了一丝伤感。夜晚，河灯一朵一朵的亮着，勾勒出凹凸有致的轮廓。我知道所有城市的繁华，都是要靠黑夜来衬托的。到午夜仍络绎不绝的人群，极尽享受的一脉相承。睡眠的大块时间被切割，在淮扬菜系的香味中。坐下来，方才知道自己的胃容量不够。装不下乾坤的又岂止是思维？将香味折叠，收起，放好。平铺下筷子，调羹，碟子，杯盏，拿手抹抹嘴角。那些细皮嫩肉的扬州女子，在远处的桌子后面看着我。喜欢看这里瘦小的女子，喜欢语速稍快的交流和一些暧昧默契的眼神。我听不明白，我掩饰那些无知无觉。我不知道为什么在很多地方，我要被一眼分辨不属于那里。我期望融合，在人群中，一下被接受，被淹没。 木偶剧，生旦净墨，演出生动。我席地而坐，观摩。听不懂的台词，晒太阳。看到很多专注的眼神，被简单的情节所吸引。不再稚嫩的脸上，露出天真的感动。在异乡异地，朴素的演出，我知道我是不能投入了。我不知道我们自己在出演的时候，又有多少人能被打动？我们总是试图接近幸福，接近感动和被感动的边缘。完整的去看谢幕，举着木偶的双手，仿佛一下有了表情。
我没有去看准提寺，没有去看文峰塔，没有去看大明寺，没有去看隋炀帝陵，没有去看史公祠。我的确是没有接触到扬州的伤疤，一个有着厚重的，达两千五百年历史的城市。但那不是破败，更不是一蹶不振。一些痕迹的毁灭是必然，保存和重建反到显得做作。看不到城市的背面，对游者来说是一种幸运，它不让你带着一丝遗憾或失望的归去。任何一个有历史的城市，都有令人揪心的背面。被毁弃或者被隐藏，是一种使命。真正可贵的不是历史，而是最人文的这个使命。历史承载了这个使命，所以它被铭记。而人文，早被弃置一边，无人问津了。 何尝不想走近这个城市，走的近点，再近点。坐在三轮车夫的车沿下，一路颠簸着去看竹子。节段性的植物是固执的，如这座城市一贯的发展，颠峰，停滞一样。有阻力的生长，成熟，衰老，然后进入下一个轮回。我们这样去看历史，也这样来看现在。不一定通透明了，就象永远无法彻底弄明白那些竹子纷繁芜杂的学名。一个湘妃竹，令我记挂。因为那美丽的故事，和故事里永远的遗憾。 喜欢悲剧，因为拒绝成长或世故。喜欢扬州，一个悲剧性的城市。总有一些故事，要在这里发生。安详的老人不说话，但我还是明了，他和他一生驻守的城市，深深埋下的经历。去牵一个孩童的手，告诉他今天没有下雨。仍然低浅的水位，一些东西被蒸发。墙上古老的墨迹，班驳。拿手去触摸，一些风干的灰尘。我不辨认，那些词句，它述说的，可能是另一些故事。我从来没有举起相机，这个城市随性的招待我，我也不刻意做作。没有镜头或片段被记录，我和这个春季一起消化，一起吸收，然后排泄，没有痕迹。
两天，一个扬州。 够了，或是远远不够。 贴着长江的北岸，我看到这个城市尘土飞扬的脸。有时候我怀疑自己背起行囊外出游走的时候，心理到底是怎样的状态。欣喜若狂还是，无言以对？想想，游历和成长一样，未必是好事。揭开对一个城市的懵懂概念，你不再有任何幻觉。“腰缠十万贯，骑鹤下扬州”，笔墨生姿，毕竟有限。想在这里租一个房子，安静感受。但是漂泊的感觉，终究凄凉。我知道是不能把什么美好的地方都当作故土的，那样的依赖感，没有所托。
给自己一个完整，在缺憾之前，带走半个，在漫长无际的生命里，学会遗忘。
（香妃子）
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